Forster ritt mit dem jungen Miles von Norden her in die Stadt, über den Fahrweg von Omaha. Buffalo und Saxon nahmen die Westroute entlang der Eisenbahnlinie, und die Davis-Brüder kamen schon gegen Mittag mit dem Flussdampfer. Am Abend trafen alle sich im Spielzimmer einer Hafenspelunke. Oakland, der Verbindungsmann, wartete schon. Er spendierte eine Flasche Whisky. "Mit schönem Gruß vom Boss", sagte er. "Damit ihr euch Mut antrinken könnt." "Ich lache gleich." Foster spuckte auf die sandigen Holzdielen. "Es geht um einen Mann!" Seine grauen Augen sprühten vor Wut. "Zu siebt gegen einen Einzigen! Und da soll ich mir Mut antrinken?"-"Stimmt schon: nur gegen einen Einzigen." Oaklands verzog keine Miene. "Doch zehn Comanchen sind nicht halb so gefährlich wie der."
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